¿Soy un Superheroe?. Estoy en la oficina. Hecho una mierda, pero en la oficina. Me duele todo, joder.
Me he despertado a las 6:30h, pasada una larga e incómoda noche en que he tenido que dormir mirando al techo y sin moverme apenas. Cualquier intento de dormir de lado, como tengo acostumbrado hacer, ha quedado descartado automáticamente a causa de las terribles punzadas de dolor que recorrían mi cuerpo. Mención aparte para las pesadillas que me han acosado cada vez que conseguía dormirme y que han logrado que me despertara en más de una ocasión. Una noche para el recuerdo, vamos.
Presento un aspecto horrible, pero por suerte trabajo solo y hoy no tengo que ver a ningún cliente. Las gafas de sol me han protegido de miradas indiscretas durante el trayecto de casa a la oficina. Y los guantes, aprovechando la excusa de que finalmente ha vuelto el frío, han ocultado las vendas y tiritas de mis manos. He visto gente en el metro que tenía peor aspecto que yo.
He salido de casa después de una reconfortante ducha y aprovechando que me he levantado antes de lo normal, me he ido andando tranquilamente por el paseo hasta la estación. El aire fresco y el olor a mar me han sabido a gloria y me han despejado completamente.

Mientras andaba he ido recordando lo sucedido ayer, y lo he fijado en mi mente. Ya no hay dudas. Sucedió realmente.
Lo que me lleva a la conclusión -y no por primera vez- de que soy idiota. Me he ido tan tranquilo, como un día cualquiera. Debería haber hablado con algún vecino antes de venirme a trabajar y enterarme de como había terminado todo. Preocuparme por la chica a la que supuestamente ayudé, por su novio o marido -o lo que sea- al que según creo no dejé en muy buenas condiciones. Y sobre todo, saber si tendría problemas por lo que hice.
He decidido que iré a casa al mediodía y averiguaré lo que pueda. Comeré allí y volveré a la oficina por la tarde. Por un día que me chupe cuatro viajes no me voy a morir. O eso creo. Además, así igual termino de leer Apocalipsis.

Podeis seguir leyendo aquí.

No sé qué me pasa.

Esta mañana me he levantado con una migraña infernal. Una de esas que te provocan arcadas si intentas moverte demasiado, así que he decidido quedarme en casa y pasar de ir a currar. Tampoco es que hoy tuviera mucho trabajo, así que nadie lo notará, ni siquiera mi bolsillo a final de mes. Una –quizás la única- ventaja de ser autónomo.

Me he tomado un espidifén y me he vuelto a la cama. No sabeis lo que jode, cuando te ataca una migraña asesina, tener una peluquería canina dos pisos por debajo del tuyo.

Finalmente he conseguido dormirme cubriéndome la cabeza con la almohada. Parece mentira, pero sentir una ligera presión sobre las sienes alivia algo el dolor.

Por cierto, no me he presentado: me llamo Daniel García. Tengo 32 años y las migrañas me acosan desde que tengo memoria, así que ya las considero como un mal menor. A pesar de lo terribles que son uno se termina acostumbrando. De hecho, si hay gente que se acostumbra a pasar hambre o a ser maltratada a diario, cómo no me voy a acostumbrar yo a una ridícula migraña.

Desgraciadamente la cosa hoy no ha quedado ahí. Ojalá solo hubiera sido eso.

Al despertarme por segunda vez, el reloj-despertador de la mesita marcaba las 13:30h. Me he levantado con hambre y medio mareado y he entrado en la cocina. He husmeado en la nevera y en el armario y al final me he decidido por algo fácil: macarrones con salsa de tomate.

Mientras el agua se calentaba me he tumbado en el sofá y he encendido la tele. Nada interesante, para variar. Entonces ha sido cuando he visto la sangre. Primero en el sofá, luego en mis pantalones y en el suelo. Goterones de sangre que marcaban mi recorrido por el piso. Pero algo escandaloso. El sofá y los pantalones los he puesto perdidos. He ido corriendo al cuarto de baño y me he mirado en el espejo. La sangre salía de la nariz. De las dos fosas nasales a la vez y de una forma contínua. Me he asustado un poco pero no soy un tío al que la visión de la sangre le afecte, por lo que rápidamente me he limpiado con agua bien fría y cogiendo un buen puñado de papel higiénico he tirado la cabeza hacia atrás y he cubierto con él la nariz. Así, andando como un mayordomo enquilosado, me he vuelto al sofá.

Y entonces han empezado los vecinos del piso de enfrente. Discuten día sí, día también. Supongo que también se han acostumbrado, al igual que yo a las migrañas. Pero hoy ha sido diferente. Han empezado como siempre: gritando, insultándose, mandándose a la mierda mutuamente… A mi migraña le ha venido de cojones el jaleo, vamos. He intentado centrarme en lo que decían en la tele e ignorarles. Mis ojos repasaban el techo mientras una de esas paparazzi insultaba a un famosete por haberle roto el micro o no sé qué, cuando la voz del vecino ha alcanzado un nivel de decibelios intolerable. Mi ojo derecho parecía que se me fuera a salir de la órbita a causa del dolor, cada vez más agudo. El vecino ha dicho a grito pelado: “¡Te voy a partir los morros, so cerda!” La frasecita debe haberse oído a través del patio de luces por todo el edificio y casi seguro que habrá llegado a la calle.

Estas situaciones me hacen sentir incómodo e impotente a la vez. Piensas en lo que debe estar pasando allí al lado, a tan solo unos metros de ti. Te imaginas cosas malas, pero siempre piensas que seguro que son las bravuconadas del machito de turno. Que no le va a hacer daño. Luego un buen polvo, y la reconciliación perfecta.

Hasta que oyes el golpe y el grito de ella, y un segundo golpe cuando su cuerpo se da contra el suelo o algún mueble. A lo que siguen más gritos y golpes.

No sé qué me ha pasado, pero algo ha hecho clik dentro de mi cabeza. La migraña ha desaparecido, dejando paso a una fúria que jamás había sentido. Me he levantado y corriendo he cruzado mi apartamento hasta la puerta, que he abierto sin pensar en qué haría a continuación. Los gritos y los golpes seguían a tan solo unos metros de mí. Y sabía que nadie haría nada. La gente está acostumbrada a no decir o hacer nada si lo malo no les sucede a ellos mismos.

He gritado, plantado frente a la puerta de los vecinos. He gritado que se detuvieran, que iba a avisar a la policía. El maníaco que estaba vapuleando a su señora al otro lado me ha contestado a voces que si no me largaba yo sería el siguiente. Y eso ha sido lo último coherente que recuerdo. A partir de ese momento solo hay una sucesión de imágenes.

Una puerta volando por los aires. Sangre en el suelo. Sangre en la cara de la mujer y resbalando por su cuello. Su camisón manchado y roto, del que sobresale uno de sus pechos perfectos. Un puño estrellándose contra mi cara. La cara del maltratador, atónito. Luego aterrado. Finalmente su cara ya no es su cara: es un amasijo de carne y sangre. La mujer llora en el suelo, junto a tres latas de cerveza vacías y aplastadas. Vecinos en la puerta. Alguien ayudándome a entrar en mi piso. Oscuridad.

He despertado a media tarde, sin migraña pero con el cuerpo -y sobre todo la cara- dolorido. Alguien me ha limpiado las heridas y me ha puesto vendajes y tiritas. Alguno de los vecinos, he supuesto. Al fin alguien hace algo.

Al despejarme del todo me ha sorprendido no estar en comisaría. Según creo estoy implicado en uno o varios delitos. Me extraña la tranquilidad que ahora se respira en todo el edificio. Es como si no hubiera pasado nada. Aunque claro, mis heridas indican todo lo contrario.

¿Me estaré volviendo loco?

Mañana preguntaré a los vecinos, ahora me vuelvo a la cama. Me encuentro fatal…

Podeis seguir leyendo aquí.

El aire huele a canela y una mujer se viste y desviste agitando la vaporosa tela de su falda que posando frescura en sus muslos deja en el espacio la forma de caminar de una bailarina que va a algún lado, de una reina en su reino.

La ciudad alegre se abre mostrando sus adentros que se me hacen diferentes, colores renombrados y extendidos en sus calles llenas de gente tostada vistiendo tonalidades afrutadas. Soy el inquilino anónimo de una ciudad extensa junto a cerros frondosos que recortan el cielo de unas estaciones cálidas, soy el paseante discreto que mira y aprende de cada esencia y de cada instante, que aprecia despacio un arco iris de aromas desordenados que van entrando en mí.

La ciudad se hace la extraña pero no puede, no es tímida y se deja recorrer jugueteando con nuevas vistas desde cada esquina para ofrecerte un poco mas de ella, para mostrase hermosa por instantes, y misteriosa en otros momentos.

Puertas cerradas y puertas abiertas todas invitan a pasar abriendo sus candados resguardando la comodidad de un país de contrastes, cerraduras doradas y cerraduras de madrea vieja, todas ocultan su valor, lo guardan aferradas ante el extraño visitante.

Y en la calle se mezcla la ingenuidad con el sabor de la papaya, el ir y venir de los negocios florecientes de un resurgir que no abruma, que va despacio y se deja llevar mientras de aprendizajes se llenan los ávidos, los espabilados.

Mi llegada fue lenta y despacio vi poco, pero de poco en poco lo contemplaré todo hasta saber más de los misterios de la ciudad, de lo que no enseña a golpe de vista y lleva dentro.

http://josefranciscodelgado.blogspot.com/

Hoy he entrado de nuevo en varios portales de empleo a revisar como cada día las ofertas de trabajo, ya no sé cuantas veces entro al cabo del día para ver si hay algún cambio en aquellas ofertas en las que estoy inscrita. Estoy en proceso en unas cuantas incluso en una ando como finalista y en alguna que otra simplemente han recibido mi curriculum pero no han dado señales de que les interese. Pero… ¿Cómo van a dar señales de algo cuando para una oferta de trabajo hay más de 900 personas inscritas? Yo creo que el trabajo de cribar gente de entre tanto currículum teniendo en cuenta el número de personas inscritas es tarea casi imposible. ¿Cómo puede una persona revisarse más de 900 currículums para un puesto de trabajo y no volverse loc@?

Yo ya llevo tiempo intentando encontrar empleo y cada vez el número de inscritos va en aumento, se ha disparado la gente que compite por un mísero puesto de trabajo, es casi imposible en el panorama que estamos viviendo que se fijen en ti entre tantas y tantas personas inscritas para el mismo puesto. Pero como soy cabezota yo no pierdo la fe en que alguna de esas personitas que trabajan en los departamentos de Recursos Humanos de las empresas un buen día se fije en mi y al menos me de la oportunidad de tener una entrevista donde pueda venderme como la mejor futura empleada que puedan contratar. Porque eso sí, las entrevistas se me dan muy bien, soy una persona con don de gentes, extrovertida y con facilidad de palabra con lo que para mi es punto muy positivo de cara a ser seleccionada el que me concedan una entrevista personal. Y digo personal porque en temas de entrevistas yo creía haberlo visto todo pero hace unos días, o más bien meses, hubo una entrevista que me dejó totalmente perpleja y os explico porque. No fue una entrevista de estas que te preparas poniéndote mona con un traje bonito, algo de maquillaje y una buena sonrisa, no, no, no… esta entrevista fue a traición… ¡¡¡me hicieron una entrevista por teléfono!!! eso ya fue el colmo de los colmos.

Que… ¿Cómo fue? Pues os cuento… me llama la directora de Recursos Humanos de la empresa en cuestión y tras preguntarme con gran énfasis si puedo hablar en este momento empieza a contarme que han recibido mi solicitud para ocupar el puesto de trabajo ofertado, que les parece interesante mi currículum y sin prácticamente dejarte reaccionar empieza con una serie de preguntas que yo voy contestando tranquilamente hasta que me doy cuenta de que ¡me está haciendo una entrevista telefónica! no me lo puedo creer, ya no se molestan siquiera en conocerte en persona. ¿Qué va a ser lo próximo hacerte una entrevista a través de videoconferencia, desde casa con el Messenger y con tu webcam? Es ya lo último en ahorro de costes y tiempo. ¿Cómo pueden juzgar a una persona por un conversación de teléfono qué Dios sabe donde te ha pillado en ese momento para poder contestar adecuadamente? Y están las cosas como para decir que te ha pillado en mal momento y que ahora no puedes hablar… directamente te tachan y siguen con el siguiente.

Bueno, como podéis ver el mundo está lleno de sorpresas, algunas más desagradables que otras y en el mundillo de la búsqueda de empleo no está todo visto todavía, nunca dejarán de sorprendernos.

Visítame también en mi blog “Aprendiz de todo…”

Ayer al caer la noche invernal en la bóveda de mis cielos encontré una historia cuanto menos curiosa pues aunque siempre y en cada instante el mundo nos presenta sus novedades nunca encontré una infantil forma de anotarlas mas graciosa.

Dejaba el día atrás y arrastraba sus cansancios cuando en las escaleras de donde vivo me encontré una niña sentada con una libreta en sus rodillas, tuve que encender yo la luz y me extrañó verla sorprendida como si alguien hubiera entrado en su mundo infante de una manera brusca, su cara se quedo como un plato blanco y los dos ojos en medio y rápidamente de la manera mas educada me dio las buenas noches. A su derecha había una cristalera que llegaba casi hasta el techo y en donde ahora nos reflejábamos.

Le pregunté que si estaba bien, y me contestó que perfectamente y antes de iniciar de nuevo el recorrido y apenas dar dos pasos mas dudé si realmente era cierto, me giré hacia ella y la vi aferrada a su libreta y como esperando que ocurriese algo, la volví a preguntar que si estaba bien pero esta vez añadí a la pregunta el por qué de encontrarse a oscuras y sola. Su contestación fue anticipada de una linda sonrisa que dejaba ver sus dos dientes centrales ligeramente separados, rápidamente tras ese hermoso gesto me dijo: “porque es como mejor se cuenta el cielo”.

Su respuesta me dejó atónito, no solo ya no entendía que estaba haciendo ahí la niña si no que además me resultaba tremendamente intrigante, así que acercándome a ella de nuevo abrí otro interrogante tratando de obtener mas información de lo que realmente hacía ahí la niña. Entonces ella repitió su sonrisa, fue igual que la anterior pero mas larga, y me habló de su libreta, la que sujetaba con las dos manos, me dijo que cada día en el cielo nacen estrellas nuevas y ella las anota en su libreta todas las noches para después ir a contárselo a su madre, la cual es invidente, que a ella le encantaba que le contara los cambios que hay en el cielo porque nunca lo pudo ver, y su padre que viajaba mucho una vez le dijo que era de las cosas mas hermosas que existen.

Cuando terminé de escuchar durante segundos a la niña me encontré mirando su libreta la cual puso frente a mí abierta, había un montón de garabatos y estaba llena de puntitos, todas las estrellas tenían nombre. Pero lo más increíble de todo fue que de nuevo se apagó la luz y pude ver que en la vidriera donde antes nos reflejábamos ahora se podía contemplar la inmensidad del cielo.

Me quedé unos segundos contemplando aquellos lugares tan lejanos de la noche como si nunca antes lo hubiera hecho, después sin decir nada opté por marcharme pero al hacerlo fue a oscuras pues no quería perturbar la visión de la niña y según me marchaba ella preguntó mi nombre, se lo dije, y mientras me perdía en la penumbra de la escalera ella me dijo:

“Hoy le pondré tu nombre a una de esas estrellas”

http://www.josefranciscodelgado.blogspot.com/

Nietzsche escribió en una ocasión: “El que lucha con monstruos debe tener cuidado a su vez de no convertirse en monstruo. Si miras mucho tiempo al fondo del abismo, el abismo terminará por entrar en ti”. Con ello trató de definir la locura o al menos una de ellas, quizás la mas traumática de todas.

El loco parece errante y perdido en un mundo como el nuestro que hasta que apareció Hipócrates se entendía como un fenómeno sobrenatural, en épocas en las que por algún síntoma de locura se recurría a la trepanación. Hoy se ve de forma natural cometer alguna locura, algo que es bien diferente a estar loco, pues de errores estamos hechos y algunos han sido por alocadas decisiones.

Todos los días paso por una calle donde hay un viejo apoyado en un muro canturreando, incluso a veces sin necesidad de ello escojo esa camino por retarme a verle, cuando paso a su lado hay tardes que me mira y otras que me ignora, y en ciertas ocasiones me dirige alguna frase incongruente, al menos para mí. Cuando mi presencia es ignorada por él suele ser porque anda ocupado aparentemente en entretenimientos manuales, como si en las manos tuviera hilos que hilar, o una caña de pescar a la que colocar el anzuelo a pesar que donde vivo nunca hubo mar, pero queda entregado a su tarea la cual es mas de la mente, por lo que por ella debe sufrir mas que de sus articulaciones metódicas.

Su rostro me recuerda a los pintados por Miguel Ángel en la Capilla Sixtina, con la mirada perdida como si ella misma fuera el cebo con el que pescar, con lo que llamar la atención de alguien en momentos de lucidez.

Cuando paso junto a él y me señala, o me dice frases como sacadas de un libro abierto al azar le miro, y en esos segundos de contemplación asumo su locura como algo inevitable y perceptible al máximo, pero me da miedo en ocasiones porque me dejo herir por sus frases pues las dejo en mi cabeza y las giro hacia la dirección de mi propia vida.

Aún así lo que mas temo es el día que caminando por esa calle no esté, porque por alguna extraña razón necesito saber de su existencia, de que aquel lugar donde se encuentra esta ocupado por otro que no sea yo, y necesito de sus advertencias de sabio enloquecido para no buscar en los recovecos de mi alma sinrazones a la vida que voy llevando. http://www.josefranciscodelgado.blogspot.com/

Dos palomas de raso vuelo que me alivian en mis días desangelados, blancas como la espuma y aleteantes como mariposas de los colores de tus anillos. Y en los días de gloria y gozo son de aplausos hechos dejando la piel en la piel entregada como el que ama y no lleva cargas, no lleva nada.

Paseante mi alma hecha para ti amarrada a tu mano suave se siente feliz, donde me lleven los caminos de mañana me da igual si a tu lado siento el calor de tu fina piel. Eres la dama de las manos aladas que anidan en mi corazón, eres la princesa de las manos de agua que calman mi sed, eres la reina de las manos de cristal a través del cual veo mi vida entregada al destino con la valentía del héroe que nunca fui.

Y no me dejes sin tus dedos de fina luz que de haces llenas mi ilusión para alumbrar mi mañana incierto, porque donde tu no estás es donde no me dirijo, donde no te hayas es donde nunca estaré porque mi tiempo ha sido regalado a tus abrazos, a los instantes de infinita pasión que nos colma de placeres elevados a los cielos, de la locura de no pensar que hay algo mejor que estremecerse a lo largo de tus besos.

Tus manos son las plumas de mis alas, son las que me señalan los lugares de mis recuerdos y son las sanadoras esencias que hacen soportable la lucha de cada día por la vida, por mi vida a la sombra de la tuya, donde el frío es brisa y el calor es abrigo.

Tus manos repartidas por mi cuerpo han hecho de mí un gigante para poder repostar en tus alientos las palabras susurradas de amor, y en tu mágica faz de dulces contrastes me veo como un reflejo de solo tu sonrisa.

No me halles en otro lado que no sea recogiendo de tu cuerpo tus manos, para besarlas, para guardarlas y protegerlas de las espinas de las rosas de otros jardines que no son míos, pues en el mío solo encontrarás orquídeas azuladas que con aromas describan tu nombre.

En tus manos duermo plácido como si nunca quisiera despertar, como si nunca mas quisiera amar a alguien que no sea la misma dueña de tus manos.

http://josefranciscodelgado.blogspot.com/

Buen dia, de nuevo aqui con un poco de informacion, por motivos de falta de tiempo, no he publicado mucho, y es por eso que tambien, publico articulos principalmente de yahoo, logicamente antes de hacerlo, veo que tan interesante son.

Y bueno aqui les dejo esta pequeña publicacion que se dio a conocer el dia de hoy.

LONDRES (AP) – Durante 50 años, los científicos han escudriñado el cielo en busca de señales de radio del espacio exterior, con la esperanza de encontrar alguna señal de que hay vida extraterrestre, pero un físico dice que formas de vida ajenas al planeta pudieran estar “justo frente a nuestras narices o incluso dentro de nuestras narices”.

Paul Davies, un premiado científico de la Universidad del Estado de Arizona que se ha hecho conocido por sus escritos de divulgación científica, dijo el martes que la vida pueda haberse desarrollado en el planeta Tierra no una, sino varias veces.

“¿Cómo sabemos que toda la vida terrestre descendió de un único origen?”, dijo en una conferencia en la prestigiosa Sociedad Real de Londres, la academia de ciencias británica. “Apenas hemos raspado la superficie del mundo de los microbios”.

Me llamó mucho la atención la ultima frase que menciona este cientifico, porque creo que tiene mucha razón, nos falta mucho por aprender…

-¿Ves como no me escuchas? , le dijo la inspiración al artista, y siguió comentándole después,
-tengo para ti tesoros de creación que harán que tu público goce como nunca lo hizo, que te harán triunfador entre los creadores mas metamorfos y singulares del mundo. El artista seguía absorto esperando una señal mejor, una por donde empezar y tras la cual iniciar su nueva obra, su gran obra.

-No me escuchas y te hablo día y noche, no me ves y te dejo impávido con mis pensamientos, si no me haces caso me iré con otros que si lo hagan, donde mis semillas será fértiles y surgirán las creaciones desde mí, para ti, para los que las quieran ver.

El artista no la hacía caso, y trataba de encontrar el primer brote de imaginación con el que empezar a crear.

-Me marcho, me iré cerca o lejos a inspirar a otro que me aprecie, a buscadores de musas, de dones no natos para ser el dueño de la admiración de los demás, me voy de ti para ser de otros.

En ese mismo instante cuando la inspiración se marchó, aquel artista apacible y tranquilo comenzó a preparar su nueva obra llena de virtuosismo.

De todos los aspectos que al arte implica el de las inspiración es el mas desconocido por quienes solo son espectadores, pues se creen que este un día y súbitamente aparece y te riega el intelecto de motivación y capacidad. Y no es así.

La inspiración solo es necesaria para aquel que no tiene el don del arte, si no mas bien el don de la oportunidad, pues el genio o semi-genio artista posee en todo momento la capacidad de crear al nivel de su calidad, no precisa de algo externo para ser lo que es.

Lo que si es cierto y existe es el motivo de hacer una obra, la razón por la cual uno elige un tema y lo expresa pudiendo apasionarse más o menos.

Aquel que en cualquier lugar y momento, y con cualquier tema y medios es capaz de crear arte, es un artista. Los hay también que alcanzan cierta calidad tan solo con el esfuerzo, con el trabajo intenso y aún siendo como ratas de biblioteca.

Por ello me abro en esta opinión no al desprecio de unos y al aprecio de otros, si no a comprender como unos llegan y otros no a ser apreciados en las formas del arte.

http://www.josefranciscodelgado.blogspot.com/